J'erre donc je suis.

Les entrailles tuméfiées d'un manque d'amour propre, je recule de trois pas et avance de deux. J'ai laissé ma joie de vivre sous mon oreiller, mais même la petite souris n'en a pas voulu. Même pas pour quelques centimes. Est-elle si improbable que ça ? Bref. Elle m'empêche de dormir. Elle me tord le cou. Prend trop de place. Me déshydrate.  Tous les symptômes amène à son diagnostic. Toujours le même. Plus il s'en convint, moins j'y crois. Mais ça il ne le sait pas. Les médecins de l'âme croient tout savoir sur ce qui me torture l'esprit. Ils n'en effleurent pourtant pas l'once d'une vérité. Probabilités internes exclues, je me noies dans un silence irréprochable. Maladie incurable, je suis.